Qué bueno, qué bueno...

Avalenematu. ;)

Sostenuto.

-No es el momento-

dijo mientras miraba sus labios y supo, en ese instante, que se había condenado.

No es el beso que te anuda el que está dado…, no.

Es ese otro,

el beso que apeteces y te prende las arterias,

ese beso distraído suspendido entre dos labios.

Es el beso que sospechas y perfilas palmo a palmo,

ese beso inexistente que es latido,

es el beso que se vuela hacia otros labios entre el tiempo del deseo…, a ser besado.

Cillán M.

“De cómo baten las pestañas”

Sietes de agua dulce

Rocía horas el cielo,

hisopea versos capitales,

infinitos manantiales que te llueven sobre mí.

“Sietes de agua dulce”

Cillán M.

Las lágrimas de lodo

“Muchos jóvenes alemanes no saben qué es Auschwitz. Dentro de unos años, muy pocos jóvenes españoles sabrán lo que es el franquismo”

- Ramoneda-

El olvido.

Padres, desposeídos de su dignidad, deambulan por las calles en busca de algunos huesos, de sus padres.

Cuando osan levantar la vista del suelo, buscando los ojos del consuelo para una pena inconsolable, encuentran cuencas vacías, de quienes podrían ayudarles.

Esas cuencas inertes, sonríen, y fijan su mirada en el tiempo, ignorando los ojos llenos de desconsuelo que los buscan.

A paladas atesoran minutos, horas, días, y los vuelcan en las cunetas, intentando enterrar más allá del subsuelo, en un lugar llamado olvido, los huesos que buscaban ese par, de ojos enrojecidos.

 

“En memoria”

Cillán M.

Sietes de agua dulce

Avanzar,



   y los pasos enraizados, ligeros en volátil caminar,


     tan livianos…, semejantes a volar. ES VOLAR.






       Avanzar,


         y los pasos Siempre firmes, son sentirte y caminar,,


           palpitarme en agua dulce por los ojos y soñar. ES SOÑAR.






             Avanzar,


               y los pasos matizando nuestro otoño en la ciudad,


                sin andar,


                   con las manos enlazadas y enraizadas, paso a paso, como amar.


ES AMAR.
                            

Cillán M.

“Sietes de agua dulce”

Cuando una etapa languidece,otra germina.

Hay, entre la gente que participamos cada día en el Movimiento 15M, una corriente de optimismo y alegría que contrasta enormemente con la seriedad de las cosas que se reivindican y la precariedad social y económica en que nos van sumergiendo. Pero la explicación es fácil.

Hoy, un mes después del inicio de todo esto, en todos los que participamos desde dentro ha germinado un sentimiento común. Hemos recuperado la ILUSIÓN. No la ilusión en sí misma como seres ilusos y entusiasmados, sino la ilusión en cosas tan concretas como saber que, por fin, estamos tomando partido de una forma activa para defender nuestros derechos, para luchar contra aquellas injusticias sociales y económicas que nos van asfixiando y nos tienen al borde del colapso. Nos encontramos con la gente en la calle, sentados en una plaza que jamás imaginamos nos hubiéramos sentado antes, debatiendo sobre cuestiones fundamentales que afectan a nuestra vida diaria de forma directa y descubrimos que nuestras preocupaciones son las mismas que las de toda esa gente a la que no conocíamos de antes. Del debate pasamos a la acción, a los grupos de trabajo, a las asambleas y a darle forma a toda esa indignación que nos une encaminándola a darle solución y que no quede en una pataleta más.

En los medios, la clase política y algunas esferas adyacentes a estas dos primeras, despertamos suspicacias y comienzan las ridiculizaciones, los descalificativos, las descaradas intenciones de manipular nuestro mensaje, nuestra imagen, nuestras razones y nuestros objetivos. Ponen todo su empeño en desprestigiarnos, pero aún no comprenden que desprestigiar la opinión de los ciudadanos es un arma de doble filo. Los ciudadanos no somos un número ni un voto, somos personas que sufren los abusos que se están cometiendo en nombre de una democracia cada vez más marchita y atenazada, y en defensa de los intereses de quienes han generado la crisis. Todos nosotros,  y no sólo los políticos, somos la democracia, es algo que no deberían haber olvidado los políticos durante todos estos años.

El Parlamento de un Estado puede ser legal, elegido democráticamente, pero deja de ser legítimo en el momento en que quien sostiene su legitimidad se rebela y les dice ¡no nos representáis! Y para quien diga que representan a los votantes, para quien diga que representan a los ciudadanos, buscad información. Entre los votos que no tienen representación, el voto en blanco, el nulo y la abstención, existiría una representación parlamentaria que sería la cuarta más votada. Al menos es para pensarlo. El mensaje es claro y sencillo de comprender, por mucho que intenten hacer oídos sordos. Nosotros no estamos en contra de la democracia, estamos en contra de cómo se reparte y se organiza esta democracia que coarta la participación ciudadana en la toma de decisiones que les afecta directamente y a veces, incluso les golpea. Fue necesario, quizá, legislar en este sentido estricto en el momento en que fue formulada la Constitución y la Ley Electoral por el momento histórico en que se dio, pero tantos años después ha llegado la hora de evolucionar y cambiar unas reglas del juego obsoletas en unos tiempos que han cambiado. Hemos madurado democráticamente como ciudadanos y como sociedad, y nuestra democracia sigue igual que hace 30 años. Ya no nos sirven leyes electorales que potencian y blindan el bipartidismo, hay miles de opciones políticas que tienen seguidores y no obtienen representación parlamentaria. ¿Por qué esos ciudadanos que los votan no tienen derecho a tener voz en su Parlamento?¿Por qué estamos obligados a votar una lista cerrada en que aparezcan candidatos imputados porque si no, no puedo votar al partido que creo me representaría? ¿Todo en el mismo lote o nada? ¿Por qué cuando llega la hora de decidir si España se involucra en asuntos trascendentales para la ciudadanía, no tengo la posibilidad de decidir la postura a tomar por el Gobierno? Y así podríamos seguir hasta desgañitarnos, estas cosas son las que se debaten en las plazas de pueblos y ciudades, a estas cuestiones y muchas más es a las que buscamos solución, porque serán las soluciones que nos permitan avanzar en todas las demás, sin este punto de partida será muy difícil defender otros derechos atenazados porque el mismo sistema es el que no nos permite participar. Con estas pretensiones esquematizadas y básicas, podremos elegir representantes que sí velen por nuestros derechos y si no lo hacen, tener la oportunidad de exigirles responsabilidades o destituirles. Basta ya de promesas electorales que caen en el olvido a la primera intersección de los intereses financieros. Ellos, y no otros, dirigen nuestros destinos y comprobado está que nos excluyen y que, por desgracia, no velan por nada que no sean sus propios intereses.

¡Vamos despacio porque vamos lejos!

A menos diez.

                         

Tiene la camisa destrozada, y nada cubre su espalda cuando hiela en el invernadero. Las magnolias parecen nenúfares, pero son magnolias.

El hielo cubre las ramas de los enebros, los bonsáis crecen desmesuradamente mientras los cipreses mudan las hojas y así, en avatar incuestionable, cambia el rumbo de las cosas. El hielo, poderoso fuego.

“El atrapasueños”

Tres culturas y una conquista.

Toledo me saluda un sábado por la mañana,

me acoge como se acogen los hijos huérfanos,

me arrulla, me acuna,

saca su sol entre brisas para mecerme de brillo el pelo,

... lo baila, lo acaricia, lo aviva…

 

Toledo se me ofrece, se me vuelca, me conquista.

Nunca se mueve y siempre cambia.

Juega delante desatando mi risa,

adivinanzas que se cruzan en el silencio.

Toledo me enseña rincones vivos en que me esconde,

agazapando los ojos de lunares.

-Por mí, por mí…-cojo aire-…y por todos mis compañeros.

¡Estoy a salvo!

Toledo me observa, me estudia, me escudriña…,

y yo me muestro serena,

volviendo a la cuna cuando paseo por sus plazuelas.

Hoy, cuando Toledo y yo de la mano, por fin sonreímos,

ella me mira de frente y asiente.

Así sí, pequeña, así tu risa me riega

y en esa Cava soñada te guardo tesoros-me dice.

Levanto la vista y parece inerte…,

pero su abrazo espera entre los muros de sus callejas.

Cillán M.

El circo de las mariposas

PiNpInPiN

Pin,pin,pin.

De hoja en hoja.

Pin,pin,pin.

Arrebolada la cara.

Pin,pin,pin.

Una carta marcada.

Pin,pin,pin.

Ninguna coartada.

Pin,pin,pin.

Caricatura de un santo.

Pin,pin,pin.

Autorretrato con rabo.

Pin,pin,pin.

Recolecta inocentes...

Pin,pin,pin.

...y les otorga la muerte.

Cillán M.



Y qué, sin que.

En la arista transparente del espacio se difumina la memoria de esos años…



Olvidados en la vorágine de ritmos frenéticos permaneciendo inertes hasta sentarte frente al fuego y, en contundente mutismo, lanzarte de cabeza a las cada vez más ardientes llamas. 

Regenerando el ardor el resquicio, impretendidamente silenciado. Y resurgen titánicamente insuflando presión a destajo en las venas, consiguiendo desencadenar rápidos de sangre…


e inundan huecos yermos,


y alborotan los inviernos,


y dislocan las teorías,


e, inevitablemente, zarandean las rutinas.


Rápidos escarlata convierten en cataratas suspiros, al atorar el vendaval de aire entre los pulmones y los labios.


.

Erizos de plumas

Erizas mi piel canalla,



llevándote la voluntad al bolsillo de tu osadía.

 Y dices esa noche es tuya,


gemirá rogando.

 

Después,


se va tatuando en la mente la imagen del recorrer de tus manos robando así más voluntad…






Y llegan como un silbido a sus oídos tus susurros,


…déjala ir…-dices-


no servirá de nada retenerla.






Y yo,


no puedo hacer otra cosa,
clavar en tu alma mi mirada escudriñando los secretos usurpadores de voluntad.

.

Tres palabras inventadas

¿Cuántos ojos habrán mirado a través de las puntas de los rotos cristales del universo?



Habrán visto latires de olas infinitas que desencadenan locuras de las uñas en el estómago devorando sinhambres que hacen crujir el pelo hasta difuminarse en la noche.


Habrán visto los poros desbordarse de salitre en marejadas de eunucos salvadores que guiñan los párpados del horizonte hasta extrapolar sonrisas de dientes mudos que observan incansables el mundo de fresas ácidas que hacen encallecer las papilas y las rodillas.


Habrán escatimado en latidos las muñecas que dejan de hacer su juego dejando las manos inertes esperando ser rescatadas por la espada de Damocles que terció a santa en una noche de ballenas desprovistas de arpones creyendo que no existían hasta que el hombre de pieles exageradas los hizo brillar al tenue sol de hielo.


Habrán cruzado palabras aulladas en deseperos y lontananzas de risas furtivas que trajo el viento de oeste a este arrasando la flora del alma marchita que revolotea de encina abajo hasta la fuente del caño roto que expulsa vino para calmar la sed del agua.


Habrán zarandeado soles y lunas en devenir cotidiano de versos patéticos asfixiados por el fulgor de unas rimas macilentas y desconchadas con rendijas de difusas que suenan a negras en intento de ser blancas.


Habrán vibrado en sones salseros caderas ardientes que arrasan sentidos más allá del sexto para devorar las pieles de cuerpos etéreos que tienen conciencia de inmensos para derramarse en las uvas jugosas que se sienten manzanas de rojo escarlata.


Y alguna vez...ellos habrán abierto los ojos para saber de dónde viene la luz que arcoira esta risa llenando pulmones.
.

Ellas son

Introspección de cascada emergente en decadencia de flujo constante hacia el abismo que es desenroscar los pecados no cometidos.

 Extroversión en risas superfluas de vísceras ardientes que atoran las manos en busca de sensaciones furibundas y funámbulas haciendo malabares con verbos desconocidos.

 Reflexión de neuronas que conectan terminales en danza infinita de filosóficos recorridos constatando la imprudencia e ignorancia de quien os habla.

 Quiromancia en intento frustrado de desbocados bocados que pegaran estos dientes dormidos al carrillo oculto de los fugaces momentos efervescentes de algún domingo.

 Petulancia en insomnes palabras que bullen sin atributos de ricos sones que atraparían oídos durmientes en resignado intento de seducirlos.

 Son palabras,


Incandescentes, irrepetibles, irresolubles, irrealizables, irreverentes.


Irremediables.


Cillán M.

Desolación

Destruye cimientos y escaleras

revolviendo furioso las piezas,

las tira, las recoge, las vuelca…

se retuerce en su soberbia

y por más que las ordena,

castillo de aire no encuentra.

Patea palabras y ojeras

destrozando odiadas promesas,

zarandea amaneceres y nieblas,

se regodea en la destrucción

y por más que suplica,

atalaya de aire no encuentra.

Aniquila versos y estrellas

asolando momentos de vida,

incendia con odio las olas,

inunda su desierto

y por más que lo busca,

oasis de aire no encuentra.

Llora por dentro en las noches

abanicando esperanza y olvido,

sopla su compañía y cariño,

acaricia momentos vividos

y por más que lo sueña,

su temporal lo desconecta.

Libe-lula-rada

Réquiem en sillerías

Los hombres de verde descargan su rabia y retumban los ecos en los arbustos rojizos que expanden anuncio de sangre rodando ladera abajo. Diluyen sus ansias en metralla de miradas orgullosas en arriesgada competición por saber quién desbordará el río de desastre.



…Boom…


y el sonido se cuela entre las gotas hasta retumbar tu cuerpo en escalofrío premonitorio.


Cruje el cielo.


En las casas entran nubarrones cada vez más negros según se van deshojando palabras en azotes…, el gesto se tensa, la sonrisa torna en mueca, el brazo izquierdo cae lentamente junto al cuerpo, la espalda se encorva recogiendo la cabeza entre los hombros, se aguan los ojos de un hombre…el silencio se apodera del todo, la nada llega y desintegra lo existente…


Su realidad truncó los sueños, deshizo las ilusiones a golpe de monedas escasas, tergiversó sus ideas hasta desalentar los motivos, tejiendo una cuerda con los resquemores de enfados absurdos, con las caricias que no llegaron cuando su cuerpo clamaba migajas de amor, y trenzó la soga con miradas esquivas que desatendían sus ojos cansados…


Sus manos moldeaban sacando magia entre maderos, regalaba arte en bellotas de la encina de su huerto. Retaba al tiempo y al miedo con teorías maduradas en su cabeza sobre bases de un mundo que sólo allí existía y sus palabras las mostraban desacreditando su razón, esparciendo semillas de la locura que todos declamaban…


“No estoy loco, tengo sentimientos y la indiferencia los está matando…”


Y con su cuerda, bien trenzada, los ajustició.


Sillero, descansa.


Las campanas de esta iglesia centenaria tañen por ti.






Cillán M.

Juguetes

Dedos sigilosos abren camino en el espacio visceral de eternidad dimensionando los tactos al territorio remoto del cuerpo infinito.

Ojos vivaces que empapan colores en acuarelas profundas pintando horizontes ilimitados en algodones de plumas.


Labios ardientes dejando estela en tu piel dormida que arde gozosa ante el ataque fugaz de bocas fingidas.


Oídos audaces que bailan descalzos al despertar de las voces, secretos que besan rincones y juegan a dados en el desorden.


Risas de sueños etéreos que llegan calmados sin percibir la presencia de locos armados que los seducen y los desarman.



Son los juguetes del alma,


llegan intensos


pa’ jalearla.

*

Cillán M.

Diario de un duende travieso. Cap.1.

  Un día del primer verano en libertad, le dije a Bastus, el jefe de mi bosque, que mi amigo Gosty me había dicho que Lentio robaba bayas de su huerto. Era mentira. No sé qué buscaba, ni siquiera sé si lo conseguí. Lo único que recuerdo es, que a partir de entonces, nunca digo las cosas que realmente pasan, siempre me las invento.




O las inventaba…

hasta que una soleada tarde de otoño en que yo iba paseando por el bosque dejé volar mi imaginación, y voló hasta llegar a mí mismo....Llevaba muchas horas luchando con las hojas caídas y la belleza de aquella tarde se fue diluyendo según se me hacía más y más difícil avanzar. Recordé entonces, que hacía unos meses un anciano, Wolfrang, me contó la existencia de un hada maravillosa que paseaba por este bosque tiempo atrás:



"Siempre cantaba deliciosamente mientras iba dando saltitos de un lado a otro. Cuando algún niño caía en problemas, allí llegaba ella en un suspiro, agitaba su varita iridiscente y el niño sólo veía unas estrellitas. Se quedaba tan entusiasmado mirando que se le olvidaba cualquier percance que hubiera sufrido...y empezaba a sonreír. Era pues, un hada buena, muy buena"



En ese momento yo deseaba ardientemente  que apareciera aquel hada y me salvara de la maraña de hojas amarillentas que se estaban convirtiendo en un obstáculo infranqueable.



"Era tan buena-decía Wolfrang-que no reparaba en el tiempo que tuviera que emplear para ayudar a cualquier niño o criatura del bosque. Habitualmente no le llevaba demasiado tiempo, por lo que aquello de entretenerse de vez en cuando, si el contratiempo era más serio de lo habitual, no le suponía ningún esfuerzo a Bluebell, que así se llamaba el hada. Conocía tan bien el bosque, que era capaz de recorrerlo a ciegas de un lado a otro sin abrir, ni una vez, los ojos, guiándose únicamente por el canto de aquellos impertinentes animalillos de colores que pasaban el día piando sin respetar la siesta de nadie…"



Me dijo Gosty que a Wolfrang no le gustaban los pájaros, debía ser por eso que hablaba así....



"…y le guiaban hasta su casa, una maravillosa seta gigante de alegres colores. Era azul añil, turquesa, aguamarina....ventanas ocres y unas cortinillas en tonos verde acuoso. La rodeaban unos frondosos árboles frutales, consiguiendo un contraste inimaginable. Y es que aquellos árboles daban unos frutos de color rojo brillante, otros de un naranja muy intenso y los demás de un amarillo ácido que obligaba a entornar los ojos para poder mirarlos. Estos frutos ya no se encuentran fácilmente, para verlos hay que creer en las hadas. Daban, además, buena sombra los árboles y a ella, que le encantaba leer, había colocado un tronco hueco en el jardín para poder sentarse allí en las tardes de primavera. Bluebell encajaba a la perfección en aquella casa, y es que no era un hada como las demás. Su pelo era verde azulado, cortito y despuntado, porque a pesar de su edad (las hadas viven muchísimos años, siglos quizá) era un hada muy moderna. No consintió vestir jamás esos vestidos vaporosos, ella prefería unos tejanos de colores. Le parecía que para corretear por el bosque era mucho más práctico; y nada de zapatitos de raso ni cristal; según ella, le había dicho Cenicienta que no eran apropiados para bailar y a Bluebell le gustaba tanto bailar…,unas botitas planas serían mucho más cómodas. Completaba su atuendo una camiseta de fresas silvestres y una gorra para los días de mucho sol. Así ataviada recorría el bosque en busca de gratas experiencias que le hicieran crecer, y poder pasar así al consejo de las hadas maduras. Y es que no sabes la suerte que tienen las hadas maduras, pueden hablar con los duendes, con los animales del bosque y con los pocos niños que consiguen verlas. Mientras que las hadas jóvenes se han de conformar con revolotear alrededor de ellos y ayudarles de igual modo, pero sin ser vistas. Se ponen tristes por esto a veces, porque oyen decir a los niños que ha sido un milagro, o los ven salir corriendo asustados cuando ellas levantan la rama que atrapa su piernecita...como no las ven.....Pero todo esto cambia una vez que maduran, ya tienen lógica los milagros, y pueden contarle cuentos a todos, y cantarles canciones, y bailar con ellos. Entonces sí que son realmente felices las hadas, ya no salen corriendo los niños...."

       

    Wolfrang estaba sudando y fue a por un par de limonadas. Cuando se levantó vi que estaba sentado en un tronco hueco…

-...como el de Bluebell- pensé. Y sonreí.



"Bluebell era un hada poco madura, pero muy feliz" -Continuó Wolfrang, ya de vuelta con las limonadas. "Hasta que uno de aquellos días que correteaba por un prado cercano al bosque, lo vio. Aún no podían verla a ella, pero ya daba lo mismo, lo que cambiaba era en su interior y lo de menos era lo que externamente pudiera parecer. Intentó sonreír y no podía,  ¿cómo era posible que no pudiera sonreír? Quiso cantar para disipar el miedo que se estaba apoderando de ella y no salió sonido alguno de su garganta. Parecieron eternos aquellos instantes en que Bluebell dejó de ser un hada......pero, que había producido aquel brusco cambio en ella.... ¿Es que las hadas no son hadas eternamente?......."

  

     Wolfrang suspiró, ya estaba anocheciendo y me dijo que en otra ocasión continuaríamos con la historia......



   

Etéreo..., intenso.

En qué lugar
              un árbol
fugaz,
roca perenne,
memoria,
lucha de locos,
cordura.


     Raíz del viento
batir de olas...
...sentir.




Cillán M.