Libe-lula-rada

Réquiem en sillerías

Los hombres de verde descargan su rabia y retumban los ecos en los arbustos rojizos que expanden anuncio de sangre rodando ladera abajo. Diluyen sus ansias en metralla de miradas orgullosas en arriesgada competición por saber quién desbordará el río de desastre.



…Boom…


y el sonido se cuela entre las gotas hasta retumbar tu cuerpo en escalofrío premonitorio.


Cruje el cielo.


En las casas entran nubarrones cada vez más negros según se van deshojando palabras en azotes…, el gesto se tensa, la sonrisa torna en mueca, el brazo izquierdo cae lentamente junto al cuerpo, la espalda se encorva recogiendo la cabeza entre los hombros, se aguan los ojos de un hombre…el silencio se apodera del todo, la nada llega y desintegra lo existente…


Su realidad truncó los sueños, deshizo las ilusiones a golpe de monedas escasas, tergiversó sus ideas hasta desalentar los motivos, tejiendo una cuerda con los resquemores de enfados absurdos, con las caricias que no llegaron cuando su cuerpo clamaba migajas de amor, y trenzó la soga con miradas esquivas que desatendían sus ojos cansados…


Sus manos moldeaban sacando magia entre maderos, regalaba arte en bellotas de la encina de su huerto. Retaba al tiempo y al miedo con teorías maduradas en su cabeza sobre bases de un mundo que sólo allí existía y sus palabras las mostraban desacreditando su razón, esparciendo semillas de la locura que todos declamaban…


“No estoy loco, tengo sentimientos y la indiferencia los está matando…”


Y con su cuerda, bien trenzada, los ajustició.


Sillero, descansa.


Las campanas de esta iglesia centenaria tañen por ti.






Cillán M.

Juguetes

Dedos sigilosos abren camino en el espacio visceral de eternidad dimensionando los tactos al territorio remoto del cuerpo infinito.

Ojos vivaces que empapan colores en acuarelas profundas pintando horizontes ilimitados en algodones de plumas.


Labios ardientes dejando estela en tu piel dormida que arde gozosa ante el ataque fugaz de bocas fingidas.


Oídos audaces que bailan descalzos al despertar de las voces, secretos que besan rincones y juegan a dados en el desorden.


Risas de sueños etéreos que llegan calmados sin percibir la presencia de locos armados que los seducen y los desarman.



Son los juguetes del alma,


llegan intensos


pa’ jalearla.

*

Cillán M.

Diario de un duende travieso. Cap.1.

  Un día del primer verano en libertad, le dije a Bastus, el jefe de mi bosque, que mi amigo Gosty me había dicho que Lentio robaba bayas de su huerto. Era mentira. No sé qué buscaba, ni siquiera sé si lo conseguí. Lo único que recuerdo es, que a partir de entonces, nunca digo las cosas que realmente pasan, siempre me las invento.




O las inventaba…

hasta que una soleada tarde de otoño en que yo iba paseando por el bosque dejé volar mi imaginación, y voló hasta llegar a mí mismo....Llevaba muchas horas luchando con las hojas caídas y la belleza de aquella tarde se fue diluyendo según se me hacía más y más difícil avanzar. Recordé entonces, que hacía unos meses un anciano, Wolfrang, me contó la existencia de un hada maravillosa que paseaba por este bosque tiempo atrás:



"Siempre cantaba deliciosamente mientras iba dando saltitos de un lado a otro. Cuando algún niño caía en problemas, allí llegaba ella en un suspiro, agitaba su varita iridiscente y el niño sólo veía unas estrellitas. Se quedaba tan entusiasmado mirando que se le olvidaba cualquier percance que hubiera sufrido...y empezaba a sonreír. Era pues, un hada buena, muy buena"



En ese momento yo deseaba ardientemente  que apareciera aquel hada y me salvara de la maraña de hojas amarillentas que se estaban convirtiendo en un obstáculo infranqueable.



"Era tan buena-decía Wolfrang-que no reparaba en el tiempo que tuviera que emplear para ayudar a cualquier niño o criatura del bosque. Habitualmente no le llevaba demasiado tiempo, por lo que aquello de entretenerse de vez en cuando, si el contratiempo era más serio de lo habitual, no le suponía ningún esfuerzo a Bluebell, que así se llamaba el hada. Conocía tan bien el bosque, que era capaz de recorrerlo a ciegas de un lado a otro sin abrir, ni una vez, los ojos, guiándose únicamente por el canto de aquellos impertinentes animalillos de colores que pasaban el día piando sin respetar la siesta de nadie…"



Me dijo Gosty que a Wolfrang no le gustaban los pájaros, debía ser por eso que hablaba así....



"…y le guiaban hasta su casa, una maravillosa seta gigante de alegres colores. Era azul añil, turquesa, aguamarina....ventanas ocres y unas cortinillas en tonos verde acuoso. La rodeaban unos frondosos árboles frutales, consiguiendo un contraste inimaginable. Y es que aquellos árboles daban unos frutos de color rojo brillante, otros de un naranja muy intenso y los demás de un amarillo ácido que obligaba a entornar los ojos para poder mirarlos. Estos frutos ya no se encuentran fácilmente, para verlos hay que creer en las hadas. Daban, además, buena sombra los árboles y a ella, que le encantaba leer, había colocado un tronco hueco en el jardín para poder sentarse allí en las tardes de primavera. Bluebell encajaba a la perfección en aquella casa, y es que no era un hada como las demás. Su pelo era verde azulado, cortito y despuntado, porque a pesar de su edad (las hadas viven muchísimos años, siglos quizá) era un hada muy moderna. No consintió vestir jamás esos vestidos vaporosos, ella prefería unos tejanos de colores. Le parecía que para corretear por el bosque era mucho más práctico; y nada de zapatitos de raso ni cristal; según ella, le había dicho Cenicienta que no eran apropiados para bailar y a Bluebell le gustaba tanto bailar…,unas botitas planas serían mucho más cómodas. Completaba su atuendo una camiseta de fresas silvestres y una gorra para los días de mucho sol. Así ataviada recorría el bosque en busca de gratas experiencias que le hicieran crecer, y poder pasar así al consejo de las hadas maduras. Y es que no sabes la suerte que tienen las hadas maduras, pueden hablar con los duendes, con los animales del bosque y con los pocos niños que consiguen verlas. Mientras que las hadas jóvenes se han de conformar con revolotear alrededor de ellos y ayudarles de igual modo, pero sin ser vistas. Se ponen tristes por esto a veces, porque oyen decir a los niños que ha sido un milagro, o los ven salir corriendo asustados cuando ellas levantan la rama que atrapa su piernecita...como no las ven.....Pero todo esto cambia una vez que maduran, ya tienen lógica los milagros, y pueden contarle cuentos a todos, y cantarles canciones, y bailar con ellos. Entonces sí que son realmente felices las hadas, ya no salen corriendo los niños...."

       

    Wolfrang estaba sudando y fue a por un par de limonadas. Cuando se levantó vi que estaba sentado en un tronco hueco…

-...como el de Bluebell- pensé. Y sonreí.



"Bluebell era un hada poco madura, pero muy feliz" -Continuó Wolfrang, ya de vuelta con las limonadas. "Hasta que uno de aquellos días que correteaba por un prado cercano al bosque, lo vio. Aún no podían verla a ella, pero ya daba lo mismo, lo que cambiaba era en su interior y lo de menos era lo que externamente pudiera parecer. Intentó sonreír y no podía,  ¿cómo era posible que no pudiera sonreír? Quiso cantar para disipar el miedo que se estaba apoderando de ella y no salió sonido alguno de su garganta. Parecieron eternos aquellos instantes en que Bluebell dejó de ser un hada......pero, que había producido aquel brusco cambio en ella.... ¿Es que las hadas no son hadas eternamente?......."

  

     Wolfrang suspiró, ya estaba anocheciendo y me dijo que en otra ocasión continuaríamos con la historia......



   

Etéreo..., intenso.

En qué lugar
              un árbol
fugaz,
roca perenne,
memoria,
lucha de locos,
cordura.


     Raíz del viento
batir de olas...
...sentir.




Cillán M.

Palabras fugaces que se perdieron en el follaje
y allí quedarán colgadas de las ramas que las balanceen al viento del otoño,
cuando lo amarillo tiña el río de azufre
y sulfure su caudal enfurecido
tras haber oido lo que he pensado y, nunca he dicho.

Cillán M.

Libélula

Como un tajo...

Siento cómo sólo funcionan mis venas, bombean...,bombean...y poco a popco se van secando. Ya, las secas arterias las siento desquebrajarse, cual papel descuartizado al sol.




Voy palideciendo, distanciando mi mirada de lo concreto, ...evadiendo realidades.



Suelto un momento el bolígrafo que, de pesado, no sostengo..., vano intento de escribir...,no puedo.



Leo palabras que no esperaba y llegan como un tajo y me desangran...



...sólo las venas...



boom, boom,



...sangra el corazón...



boom, boom,



...lo van llenando...



boom, boom,



se acaba el tiempo y siento cómo se acerca el momento,



un único latido más,



y...boom...,



todo habrá acabado.

 
Cillán M.

Sin conocerte

     Y siento...

...cómo tus manos suaves y firmes van recorriendo mi cuello en roce sutil que acompaña las palabras que susurras a mi oido.

Y me enciendes los instintos más primarios, incitando con tus dedos a marcharse la conciencia;

a que esta piel se abandone a los anhelos de tus labios etéreos.

Y me susurras un cuento que voy sintiendo en mi cuerpo,

como promesa de gozos inexplorados que sucumben al placer de estar sintiendo.

Y me acaricias el pelo, desenredando los miedos al profundo compás del soul que inunda todo, dejando sólo dos cuerpos que se buscan, que se atraen...,

...inevitablemente imantados.

.

Inesperado

Así comienza la historia de Blue

- Image by Gene Aut-


Llegaste...
...como un suspiro. Inesperado, penetrante,impredecible, delicado. Palabras masculinas acariciantes que se dejaban sentir a pesar de la lejanía.
.
Llegaban como borbotones de agua fresca amenazando con saciarte. Y te los bebes, los saboreas, deseando a cada palabra más borbotones. Y llegan manantiales de sutileza que atrapan tu compostura, te llevan hacia promesas de un mar salvaje en el que desatar las olas, azotando con su vaivén la costa.
.
Te dejas mecer en oleadas de silencios llenos, haciendo un todo de sensaciones, inteligencia enrevesando las frases con erotismo y palabras, sentidos y palabras, sensaciones y palabras..., más palabras.
.
La calma, silencio sin ausencia. Sosiego que reposa en la promesa de un hasta luego.